I Estaba en el inexperienced de práctica al last de la tarde del lunes de la Ryder Cup, al igual que Bryson DeChambeau. Estaba solo, firmando autógrafos para el puñado de personas al otro lado de la barandilla, y allí estaba una mujer inclinada hacia él, una rubia botella, de mediana edad, con un vestido blanco ajustado. Estaba a sólo un par de metros de él, pero le gritaba al oído como si estuviera tratando de alcanzar a alguien al otro lado del campo de golf. “¡Te amamos Bryson! ¡Bryson! ¡Te amamos! ¡Te amamos por todo lo que has hecho por Donald! ¡Te amamos por todo lo que has hecho por Donald!”
Fue una semana larga y extraña, y cuando pienso en ello ahora, el golf está completamente abrumado por los recuerdos en tecnicolor de las extrañas escenas alrededor de los terrenos de Bethpage Black y en la ciudad circundante de Farmingdale. Me gustaría poder decir que las cosas que mejor recuerdo son ese tiro de aproximación que Scottie Scheffler conectó desde 180 yardas en el 10, o el putt de 40 pies que hizo Rory McIlroy en el 6, o el chip-in de Jon Rahm desde el gross en el 8. Pero no lo son.
Es el primer hombre que conocí cuando entré al campo, que llevaba una camiseta con fotografías de Hillary Clinton y Kamala Harris y el lema “Es oficial: Trump vence a las mujeres”, y con el que hablé más tarde, que llevaba una camiseta que decía “Alex Jones no hizo nada malo”. Es la sonrisa salvaje en el rostro de la gobernadora del estado de Nueva York, la demócrata Kathy Hochul, mientras miles de personas la abucheaban furiosamente durante la ceremonia de apertura, y es el policía en el estacionamiento quien exigió: “Déjenme ver una identificación”, cuando le dije buenos días porque no estaba satisfecho con la acreditación de prensa que llevaba alrededor del cuello.
Es el letrero del jardín que cube “Ahora todos somos Charlie Kirk”. Y es la discusión que vi entre un par de fanáticos blancos del golf de mediana edad y una joven negra en el tren de las 7:20 pm después de que ella se negó a mover la gran caja de cartón que ocupaba los dos últimos asientos libres en el vagón, que terminó con él gritando: “¡Esta es la perra del Ferrocarril de Lengthy Island, y estoy sentada sobre tu mierda!” mientras se dejaba caer encima de sus pertenencias. Es la mujer que reprendió a todos los demás por “dejarle hablar con una mujer de esa manera” y es el anciano que se dio la vuelta y le dijo que ella period “todo lo que está mal en este país”.
Es la escena del amanecer de la mañana inaugural, cuando los autobuses que debían transportar a todos desde la estación de tren se atascaron y todos salieron de ellos a las calles para caminar hasta el campo. Son los treinta y tantos tontos veinteañeros los que decidieron cargar el paso a nivel mientras el siguiente tren doblaba la curva porque tenían mucha prisa, y es la forma en que el maquinista asomó la cabeza por la ventana y les maldijo mientras los frenos chirriaban. Son las colas interminables, las carreteras cerradas y el private mal pagado de la concesión quejándose ante la poco comprensiva policía de que necesitaban entrar a su turno.
Es Lucky Son sonando en el megafonía. Son francotiradores en el techo del membership. Hay “seguridad estilo aeropuerto” detrás de la tribuna y un miembro del servicio secreto le cube al hombre frente a mí: “Voy a dejar que traigas esa manzana contigo, pero necesito que entiendas que si se la arrojas al presidente irás a la cárcel”. Es el Air Power One volando bajo sobre el primer tee, es la limusina presidencial deteniéndose y un vistazo fugaz de un acquainted peine amarillo ondeando al viento. Es Keegan Bradley haciendo el cambio de Trump.
Es Scheffler diciéndole a una sala llena de periodistas europeos que lo único que sabe sobre el presidente por su propia experiencia private es que “trata a todos por igual y trata a la gente con el mayor respeto” el mismo día en que Trump se levantó en la Asamblea Basic de la ONU y dijo: “Sus países se van al infierno”.
Son personas que hacen hamburguesas con queso a las 8 de la mañana porque tenían boletos con todo incluido. Es la comediante Heather McMahan, la MC en el primer tee, gritando: “¡Que te jodan, Rory!”. en un micrófono al amanecer. Es el equipo de EE. UU. realizando una de las peores actuaciones de equipo que he visto en cualquier deporte durante dos días y es la sensación de náuseas de verlos arrasar en la clasificación durante los individuales del domingo y pensar: “¿Seguramente no?” Es McIlroy dándose la vuelta y diciéndole a la multitud que “cállate la puta boca” y luego lanza un tiro de hierro a dos pies.
Y está pensando que si hierves una rana tienes que subir el fuego lentamente para que no se dé cuenta de que se está cocinando, y está en el vuelo de regreso a casa y mira por la ventana y se pregunta cuántas de las personas que están debajo han notado lo caliente que está el agua.
